Parto da questo post illuminante della cara Azalais.

La mia amata genitrice insegna in una materna, in un’aula di circa 30 mq con 28 bambini. Quello che mi fa star male nei suoi racconti è la costante e greve forma di controllo pronta a far scattare le “oche” del campidoglio. Se il risultato di questo controllo non è la censura in fatto ci troviamo comunque dinnanzi alla paura di non potersi esprimere che è una censura preventiva subdolamente indotta da minacce di isolamento. Davanti a un problema, qualsiasi esso sia, sei solo, gli altri si limitano a fare i guardiani, a dispensare sorrisi. Quando poi in classe ti ritrovi i pidocchi, tu scuola – dirigenza, comune, provveditorato, asl, circolo del ricamo – non mandi un avviso ai genitori o fai disinfestare – anche nel weekend dio cristo! – la struttura; no, “tu” insabbi e sorridi e gli insegnanti devono stare zitte, sorridere e farsi shampi antiparassitati e farli ai mariti e farli ai figli. L’importante è accogliere bene il vescovo, il sindaco, il comando della forestare, i carabinieri a cavallo, i reduci della guerra – che sono anche i pronipoti  dei mille – e permettere, ma non si potrebbe, ai genitori di usufruire delle strutture per portare dolci e mascherine in qualsiasi occasione. Panem et circenses: formula antica che funziona ancora nelle proloco del terzo mondo – le nostre ovviamente – . E in tutto questo dov’è la voce della maestra? Ma soprattutto avete letto d’istruzione? I bambini?  La maestra dice sempre: “Chiudo la porta della classe, faccio il mio lavoro, non parlo con colleghe e dirigenti. Spero solo di non andare in pensione a settantanni”. La solitudine e l’isolamento sono la censura più grande, solo i “pidocchi” sembrano rallegrarsene.

“E giramu cuamu i pacci”, sì giriamo come i pazzi perché non è umano quello che succede in un centro commerciale il primo giorno dei saldi, nelle vacanze di natale, in un territorio misero come il nostro.

Biglie lanciate in una scatola a cozzare, a rimbalzare a fermarsi bruscamente per poi essere rimesse in moto di colpo da una nuova spinta. Siamo biglie, in una scatola, su un trattore. Che mal di testa. E poi la fila per il parcheggio,i menù di cibo che non sa di niente, i mille volti che si appiattiscono, le luci, i suoni confusi che rimbalzano alle pareti di questo immenso mostro prefabbricato, la voce all’altoparlante e i numeri di targa, gli angoli delle macchinette che fagocitano monete e ne sputano una minima percentuale per far contenti i cinesi.

Le donne delle pulizie, più piccole dei sacchi di spazzatura che portano, che ti chiedono d’accendere, che stanno là per necessità, che hanno una busta paga falsata, crepano lentamente sotto i colpi di cibi che non sanno di niente, altoparlanti, rumore, folle, spazzatura, buste paga falsate. E noi che non abbiamo buste paga, che abbiamo buste paga falsate, che abbiamo solo paghe senza buste, che veniamo pagati per dare il culo, che perdiamo.

Torniamo stanchi illusi, nauseati, con occhi spenti, abbiamo barattato il nostro essere qualcosa in più di essere qualcosa con qualcosa. Marc Augé li chiama non luoghi, peccato, vestono bene come mattatoi.

Sto cercando, in questi giorni, ma con poco successo, di ignorare tutto quello che gli organi di informazione vanno dicendo sulla nuova e temutissima influenza. Se non altro registro, senza troppa meraviglia, che l’informazione è sempre più lontana dal dire la verità, qualunque sia, ed è sempre più vicina all’informazione di ampia tiratura. La notizia viaggia sul filo della paura: romeni e albanesi che di colpo diventano i cattivi dell’umanità, boom di cani killer, violentatori folli in tutti gli angoli della strada, ipocondria dilagante ossessiva. Oggi su tutte le testate italiane il bollettino dei morti, i particolari clinici e anche dati che riguardano la vita delle persone scomparse. Identità, memoria, cosa diranno tra dieci anni dell’Italia del 2009? Non che mi stia particolarmente a cuore questa nazione ma ci vivo e per forza di cose subisco quel che passa il convento tant’è che me ne sono fatto una ragione e per grazia di quest’ultima mi incazzo. Mi sento guinzagliato da chi deve farmi credere qualcosa perché è così. Da un lato i governi dall’altro l’informazione che è sempre più legata con questo o quel potere. La colpa è di quel pazzo dei giorni nostri che ha scoperto che informare significa in realtà dare forma, plasmare. Sadici, masochisti, scoptofili, cropofiliaci: questo siamo. E oggi in biblioteca le chiavi del cassetto me le hanno passate con i guanti in lattice. Lo usassero per mettere fine all’umanità, il lattice.

Capita di andare a fare certi controlli e capita che questi tipi di controlli ti trasformino in un imbecille rincoglionito tutto sommato simpatico.
Ora, farsi controllare il birillo è meno invadente che farsi controllare la pomme de terre ma a me hanno assegnato il birillo e tanto basta. Insomma te lo tieni, il dottore ispeziona, parlicchiate, esprimi dubbi, ti fai ordinare qualcosa anche se l’incamiciato non lo ritiene necessario.
E’ nel momento in cui ti viene consegnata la ricetta che tu, provi a fare la figura del gentile facendone una da imbecille in realtà, allunghi la mano per stringerla al dottore e questi la stringe per poi ritrarla alla velocità del suono. Me ne sono accorto subito e mi sono sentito un eroe.

Peccato che prima di uscire l’abbia strigliato a dovere, profumava di pesca.

“Io ce l’ho profumato…”.